Page 28 - 1934-02
P. 28

IOSIF VTYR<3: IN JUGUL DOMNULUI                                89

          tului  era  executarea  celor  osândijr  la  moarte,  cari   —  Domnule  părinte!  Nu  s’ar  putea  scrie  biata
          vreau  să  învingă  cu  neputiijţa'Tor,  ca  şi  Cristos.   fetiţă pe numele meu?
          Am  cunoscut  neînchipuite  trepte  ale  suferinţei.   Mă uit mirat la certificat.
          Zilnic  trebuia  să  desleg  câte  o  tragedie.  Eram   —  Scriu, cum stă aci: Cătălină Kiss.
          poetul  negru  al  realităţii,  care  se  topea,  ca  lumâ­  —  Dar  ea  nu-i  Cătălină  Kiss,  zise  el,  plecându-şi
          narea,  în  flacăra  poeziei  sale  sfârşite.  In  fiecare   capul.  Pentrucă,  ştii,  domnule  părinte,  în  ţidula
          zi  se  întâmpla  câte  ceva,  dar  niciodată  nu  sosea   aceea ea e scrisă pe numele mamei sale.
          la  noi  binele,  d  răul.  După  un  necaz  de  nesuferit   —  Cu un cuvânt, e copilă nelegitimă.
          venia  altul  mai  nesufeirt.  Ceasuri  întregi  trebuia   Omul îşi ridică sălbatec pumnul asupra mea:
          să  stau  lângă  «Domus  Historia  *  (cronica  pa­  —  Să  nu  mai  zici  a  doua  oară  acest  cuvânt,  că
          rohială)  ca  să  pot  scrie  povestea  faptelor  oame­  nu  ştiu  ce  se  întâmplă...  Copila  este  singura  mea
          nilor  şi  ale  lumii  înebunite.  Statornida  însă  nu   comoară.
          mi-o  pierdeam,  pentrucă  pretutindeni  mă  întâl­  Părea  că-i  scârţâie  toate  oasele,  când  s'a  lăsat
          neam cu necazurile şi suferinţele.               din nou pe scaun, proptindu-şi capul pe pumni:
             Totuş  cea  dintâi  întâmplare  mare  în  noua  mea   —  Dar,  dacă  nu  se  poate,  nu  se  poate!  Măcar
           staţiune  a  f;st  cea  cu  udgaşul,  care  m’a  cutre­  că  aşa  mi-ar  fi  plăcut  de  mult...  Credeam,  că
           murat până în adâncul sufletului.                dacă  pentru  mamăsa  am  suferit  patru  ani  de
             Stăm în prag aşteptând primăvara.              temniţă...
             Pământul  umed,  arborii  veştezi  sunt  prinşi  încă   M'am retras după masa de scris, uimit.
           de  promoroaca  argintie,  şi  marginea  apelor  e  ti­  —  Da...  am  mai  auzit  de  dumneata.  Dumneata
           vită  cu  ghiaţă,  dar  alături  de  îmbătrânitele  pete   eşti  Laicu?  Ucigaşul,  care  a  omorit  pe  Francisc
           de  zăpadă,  a  răsărit  ghiocelul  cu  inima  rece  şi  se   Beter?
           spune  că  şi  mâţişorii  de  salde  se  desfac  în  pădure.   Furia omului se aprinse iarăş:
           Noroiu  rece  şi  adânc  era  pe  drumuri,  şi  mort  era   —   Ucigaşul?...   Aşa-mi   spun.   Apoi...   Nu-i
           vârful  firelor  de  iarbă,  dar  vitele  de  lângă  iesle   nimica, zise mai domolit.
           mugeau  cu  ochii  împăienjiniţi  după  primăvară,   Cu mâna sa ca lopata făcu un semn de nepăsare.
           iar  fetele  din  Chidea  scuturau  zâmbind  florile  din   —  Ce  pricepi  dumneata,  ca  popă,  la  de  acestea  ?
           fereastră ca să-şi dea mirosul.                  Doar nici nu erai pe aci.
             Primăvara  nu  mai  putea  întârzia  mult  şi  eu  o
           aşteptam  în  prag,  lămurindu-mi  în  suflet  visurile   Tăcea.  Eu,  fără  voie,  căutam  înfiorat  pe  mâinile
           tăinuite,  când  deodată  se  deschide  poarta  dela   lui  urmele  sângelui,  iar  pe  frunte  îi  căutam  pecetea
           uliţă  şi  intră  un  om  necioplit,  zdrenţos,  pe  ju­  lui  Cain.  Priveam  la  pieptul  lui,  parcă  ar  trebui
           mătate  gol.  Un  uriaş  murdar  şi  sălbatec.  Pieptul   să  se  străvadă  păcatul  şi  credeam  că  acum,  îndată,
           deschis  era  muşcat  de  ger,  iar  trupul  slab,  acoperit   îl  vor  lega  demonii  în  lanţuri.  Mă  şi  miram  că
           de  zdrenţe,  tremura.  Nu  salută,  ci  isbucni  numai   nu-i  zuruie  lanţurile  la  fiecare  mişcare.  Ucigaşul
           din el cuvântul infiorător:                      şedea  ameţit,  încurcat  şi  nici  nu  bănuia  că  singura
             —  Moartă!                                     mea  dorinţă  este  să  mă  spăl  pe  mâini  într'o  apă
             Eu aşteptam primăvara, el aduce moartea!       limpede  şi  fără  să  vreau,  îmi  frecam  degetele,  ca
             —  Cine a murit ? — întrebai.                  Pilat  în  gestul  său  istoric...  Respirai  uşurat,  dar
             —  Cătălină cea micuţă.                        şi  cam  ruşinat,  când  ucigaşul,  cu  faţa  palidă  şi
             Nu-i  puteam  vedea  ochii  prin  părul  netuns,  dar   suferindă,  cu  o  tristeţe  lină,  se  ridică  şi  mă  privi
           gura mare şi galbenă i se strâmbă a plâns nervos.  amărît cu ochii îndureraţi.
             —  Dar,  omule,  —  zisei,  —  vorbeşte  limpede,  ci­  —  Atunci,  când  va  fi  îngropăciunea,  domnule
           ne-i Cătălină?                                   părinte?
             Vorbea atât de încet, că abia puteam înţelege.  .  —  Mâine  după  amiazi,  la  trei.  Mai  curând  nu
             —  Singura mea fată.                           se  poate.  Dar  nu  pleca  aşa,  Laicule!  Eu  ţi-s  pă­
             îndată  regretă  această  slăbiciune  sentimentală   rinte sufletesc, spune-mi tot ce ai la inimă.
           şi se îndreptă cu ură nestăpânită:                 Ajungeam  până  la  pieptul  uriaşului  şi-mi  era
             —  Trebue  îngropată.  Vino  după  amiazi  să  o   ruşine,  căci  simţiam  că-s  un  copil  fără  experienţă,
           aruncăm în pământ.                               care  n’are  decât  o  cămaşe  neagră  pe  el,  reverenda
             —  Asta  nu  merge  aşa  uşor,  prietine.  Şi  înmor­  cea  subţire...  Şi  drept  are  omul.  Ce  aş  putea
           mântarea  îşi  are  legea  ei.  Ai  înştiinţat  domnului   şti  eu  despre  puterea  grozavă  a  vieţii,  despre  focul
           notar cazul de moarte?                           ei  care  se  ridică  până  la  cer,  sau  şi  numai  despre
             Scoase scrisoarea din sân:                     această  tragedie  înăbuşită  într’o  inimă  de  ţăran,
             —  Iacă ţidula.                                peste  care  s’au  prăbuşit,  deopotrivă,  şi  porţile
             —  Vino în cancelarie, s’o scriu în matricolă.  temniţei şi porţile iadului...
             Mă urmă neîncrezător. Mă privea, cum deschid     Ucigaşul  nu  se  mai  interesa  de  mine.  Ca  şi
           matricola  veche,  răvăşită,  şi  cum  mă  pregătesc  să   când  nici  n'aş  mai  fi  fost  acolo,  se  întoarse  cu
           scriu. Când să iau condeiul zise:                gândul la fetiţa sa şi-şi zise în sine:
   23   24   25   26   27   28   29   30   31   32   33