Page 13 - 1913-06
P. 13

pământ  şi  ce-i  mai  rămăsese  dela  părinţi.  Armata  o
   ÎN DANGAT DE CLOPOTE...                               făcu  tot  aici,  şi  războiul  din  77  îl  găsi  în  front.  Trecut
   O. C. A. VOROBCHIEVICI                                cu  regimentul  peste  Dunăre,  suferi  frigul,  foame  şi  du­
                                                         rerile rănilor... Decoraţii lucitoare îi împodobeau pieptul...
        „Miluiţi-mă  şi  pe  mine  cu  ce  vă  lasă  inima!..  In-   Bătrânul suspină din adâncul sufletului.
   duraţi-vă  de  un  sărman  cerşitor  bătrân,  fără  putere...   „Poate că aşa mi-a fost scris!..“ şopti el.
   Mi-e foame... mă rog şi iar mă rog!...“ — şi glasul stins   Un  domn  bine  îmbrăcat  veniâ  pe  acelaş  trotuar.
   rugător  al  milogului  se  pierde  într’un  oftat  dureros...  Cerşetorul  îşi  scoase  căciula  din  cap  şi  întinzându-şi
   Nimeni  nu-1  ascultă,  nimeni  nu-i  pune  vre’un  gologan  mâna  lui  uscată,  repetă  cu  acelaş  ton  stins,  obişnuita
   în  mâna-i  întinsă.  Faţa  îi  e  gălbuie,  uscată,  şi  ochii,  lui rugăminte!
   mereu  înrouraţi  de  lacrămi,  de  abia  mai  licăresc,  stinşi   „Miluiţi-mă  şi  pe  mine  cu  ce  vă  lasă  inima!..  In-
    de  lumină,  afundaţi  adânc  în  orbite.  Barba-i  mare,  îi  duraţi-vă  de  un  sărman  cerşitor  bătrân,  fără  putere!..
    cade  albă  pe  piept,  şi  pletele  îi  bat  umerii.  Hainele  îi  Mi-e foame!.. Mă rog şi iar mă rog!..“
    sunt  numai  zdreanţă  şi-i  atârnă  spânzurate  ca  vai  de   Domnul îl privi o clipă, apoi îi zise!
    lume  pe  el.  Intr’un  picior  poartă  o  opincă  şi  în  celă­  „Eşti  om  în  toată  firea...  nu  ţi-e  ruşine?-..  La
    lalt  un  şoşon.  Aşa,  sprijinit  în  toiagul  lui  bătrânesc,   muncă...“
    colindă  ore  întregi  pe  străzile  oraşului  şi  pe  la  curţile   Cerşetorul  rămase  uluit,  capul  îl  căzu  greu  pe
    oamenilor,  unde  cu  aceleaş  cuvinte,  scăldate  în  durere,  piept.  Pentru  prima  oară  în  vieaţă-i  simte  ruşinea  lene­
    cere de pomană:                                      viei lui... Priveşte trist, cu ochii înlăcrămaţi spre azuriul
         „Miluiţi-mă  şi  pe  mine  cu  ce  vă  lasă  inima!..  In-  străveziu  al  cerului,  îşi  încrucişiază  braţele  pe  piept  şi
    duraţi-vă de un sărman bătrân, fără putere... Mi-e foame...  şopteşte:  „Iartă-mi  Doamne  păcatele!..“  Apoi,  încet,
    mă rog, şi iar mă rog!..“                            încet,  târându-şi  cu  greutate  picioarele,  porneşte  spre
         Cânii  latră  pe  urma  lui  şi  pe  uliţele  mai  dosnice,  marginea  oraşului.  De  data  asta  nu  băgă  de  seamă
    copiii  se  ţin  droaie  după  el,  aruncă  cu  pietri  şi-l  batjo-  nici  strigătele  nebunaticilor,  nici  lătratul  cânilor...  Când
    curesc:                                              eşi  pe  larieră,  suspină  din  adânc.  Câmpul  se  întindea
         „Moş strigoiul... sperietoarea ciorilor...“     verde  până  în  depărtări,  unde  se  zăreau  argintând  în
         Inzadar  caută  bătrânul  să  scape  de  urgia  lor,  pie-  bătaia soarelui munţii... Ce  fericit ar fi el acum să mai
                                                                                   %
    trile  zboară  după  el  şi-l  lovesc  rău.  Când  nu  mai  poate  aibă  putere  de  muncă.  Dar  e  prea  târziu!  Peste  puţin
    răbda se opreşte în loc şi tremurând de groază şi mânie,  va închide ochii pentru totdeauna!..
    le strigă cât poate mai tare;                             Colo  departe...  în  umbră,  i  se  pare  că  zăreşte
         „Lăsaţi-măL  ce  aveţi  cu  mine!..  Nu  v’am  făcut  căsuţa  părintească...  Pe  ziduri,  au  crescut  din  belşug,
    nici  un  rău!..  Sunt  un  sărman  bătrân!..  De  abia  îmi  muşchi  verzi,  streaşină  s’a  lăsat,  plecată  pe-o  rână  şi
    mai duc zilele de azi pe mâne... din mila celor buni!..**  cei doi brazi din poartă s’au uscat...
         Dar  de  unde  !  Pietrile  vin  mai  multe,  râsetele  şi   Porneşte  mai  departe!  Unde  merge?  Nici  el  nu
    batjocurile  copiiilor  se  îndesesc.  Şi  aşa,  pânăce  vre’un  ştie  bine!  Vrea  să  fugă  departe...  cât  mai  departe,  să
    trecător  milos  goneşte  pe  nebunatici.  Apoi  bătrânul  moară în satul lui... pe mormântul sfânt al părinţilor!..
    porneşte  încet...  târându-şi  picioarele  şi  sprijinindu-se   în  urmă-i,  din  uruitul  nesfârşit  al  oraşului  s’aude
    în toiagul lui gros. Plânge!.. Plânge starea tristă în care  sunetul  clopotelor  dela  o  biserică.  Glasul  lor,  limpede...
    a ajuns... timpurile trecute pentru totdeauna... amintirile...  dulce...  se  ridică  ca  o  rugăciune,  spusă  de  nişte  suflete
         Ce  repede  s’au  dus  toate!..  Ca  prin  vis  se  vede   pioase.  Şi’n  adierea  uşoară  a  vântului,  se  aud  odată
    copil  micuţ  într’un  sat  de  peste  munţi,  jucându-se   mai  tare...  odată  mai  pierdute...  ding...  dang...  ding...
    neştiutor  de  ale  lumii,  trăind  fericit  în  zburdălnicii  pe   ding... dang...
    drumul  mare  al  satului;  scăldându-se  în  zilele  calde  de   Bătrânul  se  opreşte.  Duioşia  cântecului  clopote­
    vară,  în  apa  limpede  a  gârlei;  alergând  prin  umbra  pă­  lor  îi  topeşte  sufletul.  I  se  pare  că  un  glas  îngeresc
    durii  după  fragi  s’au  căţărându-se  prin  copaci,  după   îl  dojeneşte  de  păcatele  lui.  Inghenunchiază  umilit  şi
    cuiburi de păsărele...                               cu  fruntea  mătănuită  în  pământ  ascultă...  Simte  că  nu
         Ce  mândru  erâ  satul  lui...  cu  căsuţele  micuţe...   merită să zică cuvintele sfinte ale unei rugăciuni... Buzele-i
    văruite  ’n  alb,  aşezate  în  umbra  desimii  copacilor...   tremură,  inima-i  bate  cu  putere  şi’n  ochi  prind  să-i
    şi  cu  minunăţia  de  flori,  semănate  pe  dinaintea  prispei   înroureze  lacrămi...  Plânge  ca  un  copil...  şi  odată  cu
    fiecărui gospodar. Ce nepăsător trecea el atunci în lun­  lacrămile,  ceva  greu  i  se  ia  de  pe  suflet... se  uşurează...
    gul  drumului,  cu  mânile  înfipte  în  cureaua  cingătorii,   i  se  pare,  că  acum  glasul  clopotelor  îl  mântuie...  îl
    cu  căciula  mare  mocănească,  culcată  voiniceşte  pe  u-   iartăd^Şi  deodată,  ca  deşteptat  din  vis  începe  să  spună
    reche...  Tot  satul  îi  zicea:  „curcanul**.  Tată-său  până   cu  glas  "tare:  „Tatăl  nostru**...  Iar  din  oraş,  luate  de
    a  nu  muri,  fusese  plugar.  Avea  casa  lui  şi  un  petec  de   adierea  lină  a  vântului,  s’aud  tot  mai  încet  clopotele:
    pământ  din  care  trăiâ  fără  nici  o  grije.  După  moartea   ding... dang... ding... ding... dang.
    lui  el  trecu  în  ţară,  cu  gândul  să  muncească,  dar  aici
    se  înhăită  cu  oameni  netrebnici  şi  prăpădi  tot.  Când
    nu  mai  avu  bani,  vându  străinilor  casa  strămoşească,
   8   9   10   11   12   13   14   15   16