Page 11 - 1913-28
P. 11

Nr. 28.                                  C  O  S I N  Z  E A  N  A                          Pag. 403.

  mai  sigur  şi  mai  strălucitor,  ca  să  reverse  atâta  farmec
  şi frumseţă mai târziu, când scriitorul se va odihni
  deabinelea în groapa lui uitată.
                           *
                          * *
      Azi  nu  mai  trăesc  Mecenaji,  cari  să  asigure
  poeţilor un traiu, la adăpostul grijilor materiale.
      Ocrotitoarele  Muze  s’au  ascuns  şi  ele  tot  mai
  mult  în  desişul  brădetului  din  Olimp,  iar  Pegas,  năz­
  drăvanul  şi  zburdalnicul  Pegas  de  altădată,  pare  a  fi
  îmbătrânit  şi  el  şi  gurile  rele  spun,  că  ar  fi  înhămat
  la un tramvai.
      Scriitorii  s’au  scoborît  din  înălţimea  lor  olimpică,
  la  masa  redacţională,  scriind  adese  articole  de  co­
  mandă  şi  lucruri  plictisitoare,  în  vremece  sufletul  lor
  sboară departe spre alte lumi, cu alte orizonturi.
      Talentul  a  început  a  se  comercializa  şi  el,  ceeace
  e  un  mare  bine  pentru  publicul  cetitor,  dar  în  aceeaş
  vreme o mare nenorocire pentru scriitor.
       Şirele,  peste  cari  cetitorul  trece  liniştit,  punân-
  du-şi  sugarea  după  masă,  sunt  scrise  adese  cu  atâta
  căldură încât cetitorul nici nu-şi poate da seamă.
       Tot  ce  agită  mulţimea  inconştie,  se  resfrânge  în
  sufletul  scriitorului,  ca  într’un  sismograf  nespus  de
  sensibil.  Căldura  ce  transpiră  din  şirele  lui  răzbate
  încetul  cu  încetul,  în  vremece  sufletul  lui  se  consumă
  ca o luminare, ce se mistue luminând.
       Cetitorul  primeşte  de  a  gata  hrana  intelectuală,
  fără  să-şi  dea  seamă  de  munca  istovitoare  prin  cari
  au  trecut  rândurile,  pe  cari  el  le  ceteşte  cu  atâta
  uşurinţă.
       Câte  lucruri  se  spun  numai  printre  şire,  pentru
  celce are simţul fin de a le distinge!
       Câte  lucruri  nu  se  pot  pune  pe  hârtie,  căci  sunt
  atâtea  piedeci  şi  obezi  -  vizibile  şi  invizibile  -  cari
  îţi  leagă  braţul  şi  îţi  zmulg  condeiul  din  mână,  chiar
  în  o  vreme  când  par’că  o  putere  supra-pământeană
  îl poartă?
       Şi  câte  nu  se  pot  spune  pentru  o  miie  şi  ‘una
  de  motive,  căci  altul  e  mediul  în  care  se  zbate  scrii­
  torul şi altă e lumea gândită de el!
                                                        Vedere  din  Adrianopol:  O  stradă  turcească  şi  moşeele  mohame-
       El  munceşte  şi  se  zbate,  ca  un  prizonier,  obser­  dane.  Căderea  Adrianopolului  a  fost  cea  mai  mare  înfrângere
  vând  cu  mirare,  cum  toţi  ceilalţi  -  cei  mulţi  şi  proşti,   a  armatei  turceşti  în  războiul  balcanic  şi  odată  cu  predarea  lui,
                                                        războiul  s’a  încheiat  repede,  căci  puterea  de  rezistenţă  turcească
  cum  credea  el,  dar  cari  se  adeveresc,  dela  o  vreme,   odată  cu  aceasta  s’a  frânt.  Adrianopolul  de  altcum  a  jucat  mare
  mai  cuminţi  ca  el  —  îi  iau  binişor  pe  dinainte,  streco-   rol  în  istoria  Turcilor  din  cele  mai  vechi  timpuri.  Intre  1360
                                                        până  la  1453  a  fost  reşedinţa  sultanilor  şi  în  cursul  veacurilor
  râtidu-se  în  staluri  tot  mai  favorabile,  cu  parale  multe   s’au dat nenumărate lupte împotriva lui.
  şi muncă puţină.
       Dela  o  vreme  i  se  pare,  că  toată  vieaţa  lui  nu   Spectrul implacabil îl mângâie cu cinism:
  are  nici  un  rost  şi  începe  să  dubiteze  în  sfânta  lui   —  Se  poate?  Un  scriitor  de  talia  d-tale  să
  chemare,  ce  îl  amăgiâ  aşa  de  dulce,  cu  atâtea  făgă-   n’aibă  nimic  de  preţ?  Uite,  ai  totuş  ceva:  mintea,
  duinţi, în vremea tinereţelor.                        mintea de aur, dă-mi-o mie şi suntem achitaţii...
       E prea târziu acum, să se retragă.                    Scriitorul îi răspunde rece:
       Un glas de stentor îi cere cu inzistinţă:             —  Mintea?...  Mintea  mea  de  aur?...  Poţi  să  o
       —  Plata, domnule!                               iei!  Şi  aşa  îmi  era  teamă,  că  o  pierd...  Nu  ştiu,  dacă
       Scriitorul  se  scotoceşte  prin  buzunare  şi  spune   n’am pierdut-o şi până acum...
  imposibil:
       —  N’am nimic I
   6   7   8   9   10   11   12   13   14   15   16